хороводоводо ведофило фобофаг
Сейчас ночь, почти три часа. Я сижу в общаге на шестом этаже, соседка спит на соседней кровати.
Прямо под окном горит фонарь, сразу за кустами, и если смотреть вниз, кажется, что под ним кто-то стоит, прислонившись спиной к столбу.
Молодой парень в капюшоне, наверное, именно он.
И очень. Громко. Щебечет. Одна-единственная птица.
В три часа ночи.
У меня в пачке осталось всего две сигареты - на сейчас и на утро.
Если мне надо курить - приходится выходить на черную лестницу.
А сейчас на ней умопомрачительно пахнет сыростью. Свеже-спертый запах табачного дыма и холод, скользящий между пальцев.
Пробирающийся под юбку.
За последние два месяца я похудела на двадцать килограмм, и сидеть на заднице теперь твердо и костляво.
А еще - ничего не изменилось от того, что я похудела.
Ни-че-го.
Эта ночь наполнена упадочным сюрреализмом и зубодробительной готикой, трэш танцует по мозгам и рисует кубы из вихрей дыма.
Почему такое направление искусства, как кубизм, никак не связано с геометрически правильными параллелепипедами?
Оно искажено и на слух и на вкус.
Оно просто искажено.
Щебечущая в три часа ночи птица наполняет меня какой-то зверской радостью и счастьем, я чувствую дикий прилив сил.
Вокруг монитора вязкая темнота.
Щебечет. Птица. В гулкой тишине.
И что-то режется во мне
То не рога - то жажда...
Пельменей.
Есть хочу(